16 Vic Suspiro

El pez

Por la boca muere el pez.

El pez nada en el agua y en el agua la boca cerrada. Abre la boca, pesca el anzuelo, el pez es pescado. Nada puede hacer, nada, ni nadar.

Este soy yo montado en mi macho, montado en cólera, montado en razón. Yo soy yo en este cosmos que alimento. Me como a mí mismo de lo mucho yo que soy yo. Soy yo lanzando el anzuelo. Pescando. Soy yo yendo por el mundo, tomándolo a manos llenas. Soy yo con mis ojos sobre todo. Soy la piraña y sus entrañas. El que devora. El que viene colapsando las llamas. Soy los ojos del mundo. Soy la visión que lo ve todo. La visión que produce la visión. Los ojos que ven y el corazón que no siente. Yo digo yo. Yo veo yo, yo voy sobre yo. Todo lo orquesto entre estos dedos afilados. La sinfonía del mundo. La sinfonía de mi vista. Mis oídos llenos para arrojar el sonido al mundo. Por la boca, por la boca, por la boca del pez.

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Ruth Brenes
Escritora. Mar de nervios en esta carne contrahecha. Sentir, sentir, sentir. Y de ahí pensar. Y así decir. Y en todo eso vivir. Vivo colgada de la parte baja de la J en la palabra ojalá.
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Vicman
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