Daniel A Ruth Nochep

Insomne

Una sensación de sangre contenida. El revuelo que se estrella en la pared

Estampa de una fuga, de un silbido leve, escaso de viento

La penumbra desviada, sin rincones, apartada de la noche

Ese paso descalzo no suena contra el piso

El sonido de la gotera es persistente y la pupila no se contrae. Es pura dilatación en párpado abierto

El reloj avanza. Pero yo me quedo ahí con la atención dispersa en las moléculas de polvo que flotan en el quicio de la ventana

La persiana me da una oscuridad mediocre, grisácea. Al otro lado del mundo es de día y ¿quién dijo que aquí es de noche? En todo hay tanta luz

¿Le pasé el cerrojo a la puerta?

El vecino se durmió ya, su luz está apagada, su cocina quieta

Ya solo las paredes crujen

El hueco insomne se abre paso en el centro del estómago, ataca el tórax, oprime el diafragma y trato de jalar más aire. Entre más inhalo menos respiro, con cada exhalación el intervalo entre una aspiración y la siguiente se hace más corto. La rapidez me sobreviene, se me viene encima, es un quejido de oxígeno trasmutado en dióxido de carbono. Sé que cada célula de mi cuerpo está en esto, amotinada en contra del sueño. Empeñada en acelerar el insomnio hasta el borde del despertador.

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Ruth Brenes

Escritora. Mar de nervios en esta carne contrahecha. Sentir, sentir, sentir. Y de ahí pensar. Y así decir. Y en todo eso vivir. Vivo colgada de la parte baja de la J en la palabra ojalá.


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Daniel Fortiz

Ilustrador. Experto en tratar de ser experto en algo desde 1989. Fan del sarcasmo. Aficionado de los dibujitos desde que se enteró de que podían hacerse con un lápiz. Un día descubrió que era capaz de transformar …


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