Y en esta esquina La Turbia con sus ojos verde ciénaga supuestamente bien abiertos detrás de su nebulosa cabellera. En esa otra, ella, La Guácara Siniestra, la que aprovechó con saña el instante en el que su oponente parpadeó.
Y zas.
Pun.
Chis.
Cuaz.
Un sillazo plateado en la meritita cabeza. Una mordida en la nalga que más duele: la nalga izquierda, la nalga del corazón. La Turbia contra las cuerdas, sobre la lona, gruñendo dolores en todos los idiomas. La Turbia tragando sangre, escupiendo muelas. Y ella, La Guácara Siniestra, balando de placer, con sus patas voladoras y sus kilométricas pezuñas diseñadas para atravesar carnes a distancia, con sus retorcidas acrobacias entrenadas con aguardiente y reggaetón. Una y otra vez. De día y de noche. Partiendo madres, que de eso se trata.
La Turbia, técnica por convicción, se volvió ruda por obligación.
