Para los demás su obra era perfecta, pero él sabía que eso no era posible.
—In ilo tempore, todo era origen y fin: ahí pues la perfección.
Y mientras pensaba y pensaba, por un instante se sintió acogido por una certeza: en efecto, Dios había muerto; pero no por olvido, sino porque se había suicidado.
—Si mi obra fuera perfecta la habría firmado con mi propia sangre, pero sigo aquí, aquí que recién descubro que no soy Dios; que no estoy muerto.
No pares, ¡sigue leyendo!
"Detesto los momentos en que odio, y odio todo, y el odio soy yo." ¿Qué es la razón, más que un cirio…
Buscó el vestido que le resaltaba la sonrisa. Se pulió los brazos hasta la refulgencia. Encontró en el espejo sus ojos teñidos en…
Tiroliro es el gato de la familia, todos los días despierta antes que los demás. Acostumbra dormir en la sala pero apenas dan…
Te imaginas estar así para siempre. Suspendidas en el dulce letargo de las tres de la tarde. ¿Te has fijado cómo todas la…