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Latidos

Bajó la mirada, suspiró.
[Luego de tres horas y cuarenta y dos minutos, estaba a un segundo de perder el control.]

Alzó la cara y movió de inmediato el brazo, dejando que cayeran de nuevo en la mesa esos dedos ajenos a su mano.
[Descansó la postura rígida de su espalda, no así sus piernas que seguían cruzadas con fuerza.]

Centró su atención hacia una de las lámparas que decoraban el lugar.
[Tarareaba para sí una melodía que le hacía recordar los momentos pico de gran felicidad a su lado.]

Regresó la mirada a la mesa para sentir con el índice los pocos granitos tirados de sal, tomó el salero, comenzó a machucarlos. Dos ojos con pestañas cortas buscaban que esa mirada entretenida en crear polvo blanco se fijara mejor en él. Lo logró.
[Ella abrió más los ojos, pasó saliva, relajó sus talones. En la piel de sus brazos se veían uno a uno los minúsculos poros expuestos a la temperatura gélida de la noche.]

“Mi palabra preferida en inglés es butterfly; me vienen a la mente unas alas que hacen de cuchillo untador al ras de una barra de mantequilla, así, tal cual”.
[Llamó al mesero para pedirle la cuenta, frotó sus manos antes de meterlas a los bolsillos de su abrigo.]

“Tal vez así me sentía contigo, como un vuelo suave por encima de un terreno viscoso, grasiento; si caía en él, daría aleteos cada vez más torpes para poder salir”. Movió la cabeza, continuó:  “Las monarcas, por ejemplo, migran para evitar el frío. Este sería un lugar en el que definitivamente no estarían”.
[Sacó una mano para ponerla encima de la boca de Jorge.]

“…te quiero pero ya no queda nada. Ya pagué la cuenta”.

Jorge no entendía, ni siquiera pidió explicaciones. Abrió su cartera, sacó un billete de 20 pesos y lo dejó debajo del servilletero. Se acompañaron a la salida del local y ella tomó un taxi mientras que él, poco a poco, comenzó a sentir miles de mariposas revolotear en su corazón.

Érika Anallely
Escritora. Escribe para no olvidar(se). Escribe recordando que las letras divagan entre libros e imágenes, por eso se apresura a aprehenderlas. Escribe porque le atraen los instantes. Escribe porque le desespera esperar. Escribe aunque su letra sea todo menos bonita.
Su semblanza - Sus shots -
Blanca Macías
Ilustradora. Fragmentando ideas, recorriendo el mapa interior. Jugando con las posibilidades de los espacios en blanco.
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