Yo sé que tienes miedo,
sé que me lees y guardas todo,
sé que escondes cada cosa que te he regalado
como un tesoro. Y yo te digo: ¿para qué?
No estoy pensando en nada,
a veces cuando hablas,
juego a estar interesado, por compromiso.
No me importan muchas cosas
de ti, ni tu pasado violento,
ni tu presente inconstante. No me importas por mucho tiempo. Te lo aseguro.
Pero cuando te veo, desnuda, como una cicatriz
bajo el agua.
No puedo pensar en otra cosa,
me invade la ansiedad de poseerte,
de ordenarte,
de saber qué piensas,
luego, cuando terminamos
todo eso pasa.
Y te vuelvo a preguntar:
¿qué hora es?
En la red
No pares, ¡sigue leyendo!
Tejedor de Almas
El Tejedor de Almas era un ángel demasiado alto, poco luminoso, translúcido, de mirada vaga aunque de dedos precisos. No las hacía en…
Sus ojos. Un filo.
Cambio la página. El filo de la hoja me corta. No hay sangre, pero la abertura está hecha. Una punzada. ¿Qué libro era…
Entre huecos
Se queda arrancada de tajo y en el suelo un hoyo donde tenía que estar ella sembrada. También había un hoyo en la…
Las malas noticias
Se retorcía de dolor, se apretaba el vientre como si todo en la vida dependiera de aquel momento, de aquella irónica encrucijada. Estaba…