Aquí viene la cuenta regresiva
el grito boca abajo
la lengua embalsamada
el tránsito cíclico del frío
el ojo de cíclope invidente
la caricia lasciva de la nada
el andar continuamente adormecida
el arpón lubricado
el agujero
el frío la cometa en el árbol el vacío entre los dedos el vulgar latido a rastras el frío el frío el eterno deambular de espaldas.
Está dejando que los cuervos se me acerquen a las sienes.
Estoy dejando de quererle.
Reventada.
