Cuando regresamos era una nevada,
el cerro se había vestido de búho.
Necios trepamos como entes azules.
Tan solos nos dio por inventar canciones.
El clima se volvió una pitahaya;
nosotros, buzos del camino.
Si regreso al cerro que es mi amigo,
ven, pasaremos el día pescando papeles solares.
